她頓了頓，抬眼看向父親：“高樓每年要建三十億棟，高鐵要修五十條，新生兒奶粉要二十萬罐。這些賬，您讓研究所的人算算？”

方鵬張了張嘴，沒說出話。

父親嘆了口氣：“你們都沒錯。只是……”他望向窗外，“當(dāng)年卓園的孤童，若有這些錢，或許能活下來更多。”

方離的指尖頓在賬本上。她想起小時候偷偷翻父親的箱子，見過一張泛黃的照片，十幾個孩子擠在卓園的臺階上，眼睛亮得像星星。

書房里靜了下來，檀香在空氣里漫開，纏上那些沒說出口的話。方鵬忽然明白，大姐不是鐵石心腸，她只是把所有的柔軟，都藏在了賬本的數(shù)字背后。

“畫還是要修。”父親忽然說，“但錢，按規(guī)矩來。”

方離沒反對，只是合上賬本：“我會盯著經(jīng)費(fèi)，一分都不能亂花。”

離開老宅時，方鵬走在前面，方離落后半步。木梯在腳下輕輕晃，像在哼一首古老的調(diào)子。

“上海提籃橋監(jiān)獄，關(guān)過不少精算師的前輩。”方鵬忽然說，沒回頭。

方離扯了扯領(lǐng)帶：“所以我才要算清楚，別讓后人再犯錯。”

夕陽把兩人的影子拉得很長，疊在樓梯的雕紋上，像幅沒畫完的畫。

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